Pourquoi moins de matière donne souvent plus
Voir moins de choses ne veut pas dire apprendre moins.
Je me souviens d’un cours avec un garçon d’une douzaine d’années. Cela faisait trois semaines que nous travaillions la même ligne de basse – un rythme simple, quatre mesures, rien d’extraordinaire. Il savait la jouer. Mais dès que je jouais un accord par-dessus, il la perdait. À chaque fois. Je me suis dit : il ne l’a pas encore vraiment. Nous sommes restés dessus.
Après cette période, sa mère m’a demandé si nous ne pouvions pas commencer quelque chose de nouveau. Elle avait l’impression que nous faisions du surplace.
Je comprends ce sentiment. Vue de l’extérieur, la répétition ressemble à de la stagnation. Mais ce qui s’est réellement passé pendant ces trois semaines, c’est qu’il a appris à garder le rythme pendant que son attention était ailleurs. Ce n’est pas la même chose que savoir jouer le rythme. C’est avoir le rythme.
Dans la pratique des cours, il y a toujours une pression pour avancer. Les élèves veulent de la nouveauté. Les parents veulent voir des progrès. Et moi-même, je ne veux pas paraître ennuyeux. Mais je suis peu à peu arrivé à la conviction que cette pression est le plus grand frein à un vrai développement.
Chaque nouveau morceau, chaque nouvelle technique demande de l’attention. Une attention que l’élève n’a qu’une fois. Si je la répartis sans cesse sur de la nouvelle matière, il n’en reste jamais assez pour les choses qui doivent vraiment s’ancrer. Le résultat : un élève qui a touché à beaucoup de choses mais en possède peu.
Il y a un moment dans l’apprentissage qui est invisible, mais que j’ai appris à aimer : le moment où quelque chose n’est plus pensé activement mais se fait tout seul. Quand quelqu’un apprend un changement d’accord pour la première fois, il compte. Plus tard, il ne compte plus. Cette différence, c’est exactement la différence entre savoir et savoir-faire.
La répétition est le chemin qui mène du savoir au savoir-faire. Mais la répétition ressemble à du surplace, et c’est ce qui la rend difficile à vendre.
Ce que je me suis mis à faire ces dernières années, c’est être plus honnête sur les raisons pour lesquelles on répète quelque chose. Pas : « On le refait parce que ce n’était pas encore parfait », mais : « Tu sais déjà le jouer – on le répète pour que tu puisses le jouer en pensant à autre chose. » C’est un autre objectif. Un objectif que l’élève peut sentir lui-même quand il est atteint.
Le garçon à la ligne de basse a fini par ne plus avoir besoin d’y penser. Il la jouait simplement en me regardant. C’était le moment. Ensuite, nous avons pu avancer.
Il y a aussi quelque chose dans la façon dont nous composons le contenu des cours. La tentation est de remplir le cours. De la technique, un nouveau morceau, de la théorie, peut-être un peu de formation de l’oreille. Cela paraît approfondi. Mais un élève qui repart avec douze choses nouvelles rentre chez lui avec douze moitiés de choses. Bien emporter une seule chose vaut davantage.
Aujourd’hui, je commence plus souvent un cours par cette question : qu’est-ce qui doit vraiment être acquis à la fin de ce cours ? Parfois, la réponse tient en une phrase. Et si cette seule chose est acquise au bout de quarante minutes, le cours est réussi, même s’il n’a pas paru bien rempli.
Le plus difficile, c’est de s’y tenir quand un élève s’impatiente. Ou un parent. Ou quand j’ai moi-même l’impression d’en avoir trop peu fait. Mais un élève qui maîtrise vraiment une chose apprend les dix suivantes plus vite qu’un élève qui en connaît vingt à moitié. L’investissement se fait au début, pas à la fin.
Ce n’est pas quelque chose que j’ai toujours su. C’est quelque chose que j’ai dû apprendre en voyant ce qui se passait quand j’avançais trop vite.
Je me demande parfois ce que les élèves retiennent vraiment de leurs cours au bout d’un an. Pas les morceaux qu’ils ont joués, mais les choses qui se sont réellement ancrées. Quelle est la taille réelle de cette liste – et ce qui y figure est-il le fruit de la lenteur, ou de la vitesse ?
Un élève qui maîtrise vraiment une chose apprend les dix suivantes plus vite qu'un élève qui en connaît vingt à moitié.