Por qué compararse con otros puede ser tan dañino
Lo que ocurre de verdad cuando un alumno se mide con otro.
Había un chico de catorce años en mis clases, llevaba dos años conmigo, y estaba progresando de verdad. Mejor ritmo, más sensibilidad para la dinámica, empezaba a escuchar cuándo algo funcionaba y cuándo no. Un día me dijo: mi amigo lleva un año menos que yo tocando y ya sabe hacer el solo de batería de esa banda. No sonaba celoso. Más bien como alguien que había llegado a una conclusión sobre sí mismo y la llevaba cargando desde hacía tiempo.
Le pregunté qué creía que significaba eso.
Se encogió de hombros. Que yo tengo menos aptitudes, supongo.
Lo que me impacta de ese momento es lo silenciosamente que trabaja la comparación. No lo había bloqueado en la clase. Seguía tocando. Pero en algún lugar había creado una historia, y esa historia era: no soy suficientemente bueno. Y esa historia la había guardado para sí mismo durante un tiempo.
Compararse es una de las cosas más humanas que existen. Estamos programados para ello: nos medimos con otros para saber dónde estamos. Pero aprender música es un terreno donde ese instinto sale mal, porque los caminos pueden diferir de manera tan radical. Un alumno empieza con un sentido del ritmo muy sólido pero nunca ha aprendido estructura. Otro lleva años con el piano clásico y se atasca con la improvisación. Un tercero creció en un hogar musical y tiene mil horas de experiencia como oyente que no aparecen como ninguna habilidad visible.
Ese amigo con el solo de batería probablemente tuvo su propio impulso invisible. Una obsesión con YouTube. Un hermano que toca la batería. Horas en su habitación practicando algo concreto porque tenía que dominarlo. Pero mi alumno solo veía la distancia entre ellos, no el camino que había recorrido su amigo.
El problema con compararse es que desplaza el listón. Del propio crecimiento al logro de otra persona. Y ese listón se mueve, siempre un poco fuera de alcance, porque siempre hay alguien que hace algo más rápido, mejor o de manera más impresionante.
He empezado a reconocer ese patrón también en adultos. Un principiante de cuarenta años que ve un vídeo de YouTube de un adolescente tocando acordes de jazz a la perfección y luego se disculpa por su propio progreso en la siguiente clase. Una alumna que escucha a alguien de su edad tocar en un taller y luego pasa tres semanas dudando si debe continuar.
La comparación no dice nada sobre ese alumno en sí. Pero el sentimiento que la acompaña —la sensación de no ser suficiente, algo cercano a la vergüenza— es completamente real.
En esos momentos intento no razonar contra la comparación. No funciona. Decir “tú también lo estás haciendo bien” o “es un camino diferente” suena a tiritas. El alumno sabe que estoy intentando ser amable.
Lo que prefiero hacer es devolver la conversación al propio camino del alumno. ¿Recuerdas cómo luchabas con esa transición hace un año? ¿Qué puedes hacer ahora que no podías hacer entonces? Son preguntas reales, con respuestas reales. Y esas respuestas hablan del alumno mismo, no del promedio de los demás.
A veces ayuda nombrar la comparación explícitamente, no como un error sino como un mecanismo comprensible con un efecto secundario. Compararse te da una posición relativa a otra persona, pero no te da ninguna información sobre tu propia dirección. Es una brújula que siempre apunta a otro lugar.
Lo que también he llegado a ver con los años es que los alumnos que se comparan mucho a menudo tienen muy poco sentido de su propio crecimiento. No tienen un punto de referencia para sí mismos. Les cuesta decir qué ha cambiado en su forma de tocar en los últimos tres meses. Y sin esa referencia, el mundo exterior es lo único a lo que aferrarse.
Eso es algo que como docente puedo influir directamente, no con discursos motivacionales sino ayudando a los alumnos a ver su propio progreso. Escuchar una grabación de hace seis meses. Un pasaje que ahora fluye con facilidad mientras hace tres meses era un obstáculo. Pequeñas y concretas pruebas de que algo se está moviendo.
Ese chico de catorce años nunca aprendió el solo de batería. Fue en otra dirección, más hacia el ritmo y la textura que hacia los alardes técnicos. Creo que se convirtió en un mejor baterista por ello, aunque ese año sintiera que iba por detrás.
Pero me pregunto qué habría pasado si hubiera cargado ese sentimiento más tiempo sin que nunca habláramos de ello. Si en algún momento simplemente lo hubiera dejado, con una razón que no podría explicarse del todo a sí mismo.
¿Cuántos de tus alumnos llevan una comparación en la cabeza de la que nadie ha hablado nunca?
Compararse desplaza el listón del propio crecimiento al logro de otra persona. Y ese listón nunca se puede alcanzar.